Postdata: te quiero

Verde y Oro

2012-02-06T23:46:00.004+01:00

1978. Cuatro meses entre Plouigneau y Morlaix. Departamento de Finisterre. Región Bretona. Francia. 14 años (de entonces).

Corría ya el mes de junio y había superado con creces el que mis tías sólo me hablaran en francés. Ni una sola palabra en castellano. Interdit. Absolument interdit.

Algunas tardes transcurrían frente al tocadiscos entre canciones de Moustaki, Brassens, Christophe, Claude François, Michel Sardou, Françoise Hardy, Bobby Solo… y algunos grupos cuyos nombres ya no recuerdo mientras leía las letras en la parte posterior de singles y LP’s para ir haciéndome con el idioma escrito, incluso conocí el “Je t’aime, moi non plus” de Jane Birkin y Serge Gainsbourg que, por supuesto, estaba prohibida en España.

Bueno, a lo que voy. Bajo el tocadiscos, en aquél apartado, todos juntos, singles españoles y por unos minutos mi tía me había dejado sola en casa. Podía escuchar alguno sin que tuviera que notar la bobería lacrimógena-febril (vocabulario adolescente, perdón) de cada vez, allá en España.

Un single de Juanita Reina con cinco canciones, entre ellas “Capote de Grana y Oro”. El atuendo de ella en portada y ese título me llamaron la atención y coloqué la aguja en la línea que correspondía para que comenzara a sonar. Tragué saliva. Por delante de mi no mirada, comenzaron a desfilar imágenes de bailes años antes, pasodobles que aún bailábamos en casa papá y yo apartando la mesa del salón, yendo al mismo son, como decía la canción. Seguí tragando saliva. Bastante.

Después otro single o LP, no sé. Sonó “Suspiros de España”. Y empecé a ver imágenes de bailes con papá, de tortillas de patatas de mamá, de mis hermanos, (incluido Txema que demostró echarme tanto de menos y me sorprendió tanto …) de mi cuadrilla, de las chuches, del olor a sol, del sabor que tiene el aceite, las pipas (que allí sólo se las comían los loros), de los turrones, aceitunas, de la gitana, la silla y el sombrero cordobés que teníamos sobre la tele (como media España y la otra media), del toro, de la limonada de la Calle Mayor y mi Virgen de la Caridad, de las sardinas de Santurce recién sacadas de la barca, de mi parka amarillo y mis botas para subir al Pagasarri … y hasta del infernal ruido español … Esta vez dio igual que tragara lo que tragara. Es más, creo que no tragué ni una pizca de saliva … y la había escuchado docenas de veces en casa, allá en mi verde España de esperanza, dorada de aceite andaluz.

Se lo conté a mi tía. Charlamos. Compartimos. Vi, entonces la España profunda, los abuelos que perdí de cani, la postguerra, las sonrisas de oreja a oreja y el cha-cha-chá. Comprendí entonces por qué se suspiraba tanto por la piel de toro cuando se la tiene lejos. Esa noche me gané una tortilla de patatas pronunciada en castellano.

Hace uno tiempo he estado en Ronda y conocido, entre otros, el Museo de la Real Maestranza de Caballería. Esta chaquetilla me llamó especialmente la atención. Cuando leí que un cartelito rezaba “ Chaquetilla de *Manuel Rodríguez “Manolete” “ comencé a rememorar aquello que he relatado más arriba, 33 años atrás, pero sin lágrimas pues no estaba sola.

Hoy, mientras proceso la chaquetilla verde y oro del Maestro Matador, vuelvo a escuchar su pasodoble, alguno de Jorge Sepúlveda que me cuesta encontrar por internet, lloro con amargura tantísimos años de pasodobles con mi padre que quedaron atrás –particular maestro matador-, ocultos tras un tupido velo, algunas tardes con él en plazas de toros, fotografías, tomavistas, películas 8 mm., risas, risas, risas, despacho, Semana Santa, zarzuela, libros, sellos, billetes, bravura y temple, muchos paseos en Vespa, a caballo y muchos más aperitivos en Pozas, en Iturribide, en las Siete Calles, en todas las Mejilloneras. Y ya.

Termino con “Viva el pasodoble” de la Gran Rocío Jurado. Bueno no, voy a terminar enjugándome las lágrimas y metiéndome un pedazo de tortilla de patatas entre pecho y espalda que no se la salta un galgo.

Oro - plata, sombra y sol en mi caminar. Ya en el ruedo, la corría terminó.

¡¡ Viva el pasodoble que hace alegre la tragedia, viva lo español. !!

*Manuel Laureano Rodríguez Sánchez “Manolete” nace el 4 de julio de 1917 en Córdoba y fallece el 29 de agosto de 1947 en Linares, (Jaén). Es entonces cuando Juanita Reina habla con Rafael de León para que le componga un pasodoble sin nombrarle y manos a la obra, sin dilación, se ponen los Maestros Quintero, León y Quiroga. Ese pasodoble se titula “Capote de grana oro. Su madre se llama Mª Angustias.

La mía, también Maestro ¡ va por Usted !”

thanks ...

2011-02-15T04:38:00.008+01:00

... for nothing.
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... porque JAMÁS sentí, pensé, dije ni diré a un amigo/a que mi amistad se la demostré con creces.
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Luego, el silencio trasciende tras el paisaje transfigurado ...

... Sólo queda el lodo húmedo y resbaladizo de quien lo dijo por sentirse crec_ido.

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Dedicado al león con piel de cordero que escupe honorarios por su amistad y a quienes hacen con la amistad lo que los niños con los globos que, por jugar con ellos los pierden y por perderlos ... lloran.

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A mis amigos y amigas GRACIAS por la gratuidad de vuestra amistad porque yo sí que os la agradezco con creces.
[A todos menos a uno (of course)].

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( Y a tod@s aquell@s que me espiais como marujas/porteras -que no es lo mismo que "seguir"-, como decía el gran Luis Eduardo Aute " Que te folle un pez " -pero que sea pequeño que, grande, os daría gusto y hoy, no estoy generosa, játétú-).

He dicho. ¡ Que siga la fiesta !

rayos caóticos ( y truenos )

2011-02-10T12:38:00.006+01:00

Cuando yo era cani, los aparatos de televisión estaban formados por una gran caja con un culo grande y feísimo donde se albergaba el corazón del aparato.

Era un tubo de rayos catódicos que, cuando se estropeaba, podías dar por muerto el aparato en cuestión.

Sabíamos que el tubo se había roto porque sólo veíamos una pantalla negra con un punto blanco en el centro y en ese momento, podías tirar el televisor a la basura porque ya no valía una mierda.

Mi padre se encargó de que nos hicieran el primer televisor de esas características cuando yo tenía entorno a los 8 años y como él lo encargó, creí que nos duraría toda la vida.

El día que se le fué el tubo y apareció aquél punto blanco en medio de la pantalla, mi padre dijo " ... se le acabó la pila ... " y yo, como una imbécil, seguía mirando aquél punto blanco con la esperanza de que apareciera de nuevo la imagen, la luz.

Evidentemente le repliqué. Le dije que si había un punto blanco aún había esperanza de que apareciera la luz ...

Estuvimos un tiempo sin televisión y un día me encontré el aparato puesto en su sitio.

Dando saltos de alegría le pregunté a mi padre si ya lo había reparado y sonriéndo_me, me dijo "Enciéndelo ... a lo mejor, se hace la luz."

... y la luz, se hizo.

Ojalá se pudieran sustituir todos los tubos catódicos estropeados de nuestras mentes y que, desde el exterior, nos siguieran viendo igual, como yo veía aquél aparato de televisión ...

Punto y ¿ luz ?

Son_idos ... Locuras ...

No me hagas caso, nena ... estaré cortocircuitada o tal vez con el tubo roto ... tal vez no encuentre tubo de rayos caóticos de repuesto ... Seguro que no ... Lamentablemente las cosas ya no se reparan : directamente ... se tiran. Y yo, soy una cosa.

¿ Algún electricista en la sala ?

la roja y yo

2011-02-09T00:55:00.006+01:00

Comenzó a caer la noche entre un recital de rojizas texturas, epicúreos aromas a sándalo, mirra y jazmín salpimentados con sublimes gotas de agua que el cielo nos regalaba para bienes de nuestras dermis, nuestros sentidos y nuestras tierras.

Festín nocheviejero que me dí, contemplando cómo unas luces caían al tiempo que otras lucían y al lucir, renacía de nuevo, pletórica, La Roja.

Allí estaba. Insolente. Como siempre. Atrapando y atrapándome, para variar.

al Qal’at al-Hamra vuela hasta su cielo fantástico y mi imaginación con ella, a su lado. En ella se acurrucan juntas una botella de champán, bombones de los mejores y especiales yemas para paladares de otras latitudes … y caricias perdidas en el aire . Todo se queda en blanco. En limpio. En estado puro.

Pasan las horas y la confusión entre fantasía y realidad se entremezclan con azotes de sensibilidad andalusí de quienes allí estuvieron, quienes nunca fueron y a quienes –con rotundidad- se les quedará el alma.

... y entre tanto y cuanto, el lacónico flash de una maldita cámara me despertó de aquél sueño al que llegaría con amanecer mitológico.

Enfundé mis trastos, abrí mi paraguas y propinándole mórbidos lametones con mi mirada, me despedí de ella … hasta el año que viene.

Espérame. Volveré a ti. Como siempre. Es una amenaza ... o dos.

El llorón

2011-01-29T23:40:00.005+01:00

¡ Qué melancolía en esta tarde de primavera !

Estoy sobre la hierba de la urbanización, tumbada bajo el sombrero de uno de sus árboles. No recuerdo la especie, pero da igual. Me da sombra. Me cobija. Es lo que -quizá- ahora busco.

Mi pecho fundido en la tierra, mis piernas en alza como jugueteando con la brisa que ahora se entremezcla bordeando los huecos de las ramas de este llorón. Sí, así le llaman a éste árbol 'llorón'.

Cambio de postura y mi espalda se acurruca en su lomo, en su tronco, pegadita a él para no salir de ahí. Mi cabeza está igual que mi mirada ... boba, tonta, inerte y a la vez buscando o perdiendo algo ... no sé qué ...

Conocí estos árboles en mi juventud, allá en lo alto de la piel de toro: en el norte de España. Siempre me parecieron bellos y una vez soñé con tener uno de ellos en el que sería el jardín de mi hogar.

Ahora, tengo uno a mi lado. Uno al que acaricio cada mañana cuando abro la ventana de mi alcoba. Lo acaricio para no dañarle, para no moverle las lágrimas que sobre él sostiene. También lo vuelvo a acariciar al cerrar la misma pues ya me tiene cierto apego y casi se mete dentro de esos aposentos. El, me alegra cada mañana.

Pero hoy, es una tarde de primavera cualquiera. Se oye el chisporrotear de algunas voces que vienen desde el centro de Madrid a esta Sierra de Guadarrama. Yo estoy sola y no oigo a nadie, o no quiero oir porque estoy sola.

El trino de los pájaros acompañan mi melancolía ... alguna que otra hormiga perdida escala mis brazos no sé si -tal vez- susurrándome unas caricias con sus patitas o pensando que hay viento en el Everest.

El ocaso llegará dentro de poco ... No vivo sola pero es como si viviera así ...

Sonreiré, no lo dudes ... hay que disimular. Otra cosa, no me servirá de nada o, si acaso, de acabar como este árbol que ahora me da cobijo: llorando.

No sé qué hago aquí ... en realidad, debería estar poniéndole un tapón de corcho a algún volcán o vendiéndole un Chupa-Chups a la luna o quizá escalando El Libro Gordo de Petete, aunque ir dando saltitos a la pata coja de aquí a la Patagonia tampoco estaría mal ... En fin, pensaré en Viena.

¡ Qué bien huele bajo mi llorón !, ¡ qué pena tener que compartir este olor a solas con mi atardecer y esa cegadora luna llena !. La melancolía comienza cuando el amor acaba -decía mi profesor de Filosofía en 3º de B.U.P.- ¿Viene, entonces, el amor ... a borbotones? ¿Dónde estás ahora para que me respondas ?

... creo que me enamoraré de ti -si existes-, el día que seas capaz de plasmar el sonido de una lágrima sobre un lienzo de pintor. Yo, soy incapaz de hacerlo. Y soy, una llorona.

fase Rapid Eye Movement

2011-01-29T02:58:00.009+01:00

Después de más de 50 años, la casa del abuelo estaba cerrada a cal y canto. Hinchadas las maderas por el paso de los años, una vez abiertas las ventanas de la alcoba para ventilar, ya no las pude cerrar.

El calor del viaje fue insoportable. Cuarenta y cinco grados a la sombra y me chorreaba todo … casi hasta lo que no se puede nombrar …

Caí rendida, boca abajo, sobre el viejo colchón de algodón después del largo viaje y aquella ducha de agua fresca que me di en el patio del tragaluz, hasta calmó un tanto esos bajos instintos que, durante días, llevaba acumulados.

Hacia la media noche sentí demasiada brisa que entraba por la ventana de la habitación y, medio adormecida, tiré del tirante del camisón negro satén que guardaba en mi maleta, aquel que me regaló Luis. Mis riñones necesitaban calor. Era todo.

Ya en fase REM sentí cómo el camisón se deslizaba lentamente hacia mis pies, como si alguien lo estuviera guiando con su boca, pues la puntilla del mismo rozó mi entrepierna y lo que entre ellas hay … ¡¡ Ay Dios !!

La pieza de raso negro seguía deslizándose al tiempo que fui sintiendo cómo la humedad se hacía entre el colchón y yo y algo muy suave comenzó a fisgonear ahí dentro … Me estaban comiendo el coño y ni me moví …

El abuelo siempre decía que a mil millas a la redonda ni los búfalos nos oirían, con que … para qué pedir auxilio … y papá siempre decía que si un día me encontraba en situación de violación, no forzara porque sería peor para mí, con que me dije “nena, relájate y disfruta … no te queda otra”.

Fuera de quien fuera aquella lengua que empezó a chuparme dulcemente y acabó comiéndome a lo bestia todo mi húmedo coño, era una de esas maravillas que habría que conservar en formón.

Ni una sola palabra y con el único movimiento de mi cuerpo, sentí unas manos fuertes y grandes sobre mi culo que invitaban a que éste se levantara y obediente, así lo hizo.

La lengua no paraba de juguetear entre mi coño y mi culo y mis pezones estaban a punto de estallar. El pecho henchido y creo que hasta se elevó dos tallas más. Eso iba a reventar cuando las manos de aquél varón los cogieron con ansia y con una suavidad pasmosa comenzaron sus dedos a dibujar los pezones mientras mi entrepierna sentía que algo duro y largo andaba basculando por ahí … y casi no me enteré cuando me ensartó al tiempo que agarraba mis muslos y me echaba hacia atrás sosteniendo mi esternón y el pubis con aquellas manos …

Diossssss, qué polla tenía el gachó. El hijo puta me la estaba clavando bien en todo mi coño que seguía chorreando como una babosa en puto celo …

Con un golpe seco que se escuchó a pocos metros, aquél varón sólo dijo tres frases : “ahora te toca a ti”.

Apresuradamente sacó su cipote y se oyó un “glub” que dijo mi coño como haciéndose notar que le faltaba algo … y fui a voltearme cuando inclinándome de la cabeza hacia el colchón, no me dejó moverme …

El aire que notaba entre mi coño y donde estuvo él, estaba frío y eso hacía que mis instintos más básicos se revolucionaran aún más. Uffffff … porque no sabía cuándo la iba a meter de nuevo !!

Se deslizó de la cama al suelo y durante unos segundos (eternos) me sentí sola, triste y abandonada. Pero duró poco. Al pensamiento no le dio tiempo a más cuando me ví que había algo en mis labios y que al tiempo que los abría, por los otros, por los labios de abajo, otra cosa grande tan gorda como la anterior, entró de nuevo … para quitarme el frío de la seta que caldeaba ya a alta temperatura.

Dos. Dos pollas entraron aquella noche a casa del abuelo para follarme como condenadas … y yo sin poder gritar porque ni los búfalos me iban a escuchar en mil millas a la redonda, me puse manos a la obra y emprendí el camino de “me voy a comer este pedazo de polla por arriba, por abajo, por delante, por detrás, de costado, redondeado y en diagonal … “. Me la tragué entera con ansia, premeditación y alevosía.

La otra no paraba de entrar y salir, entrar y salir … la condenada, a veces dejaba dentro sólo la puntita y mi coño se desprendió de mi cuerpo yendo en su busca … sólo quería polla y más polla. Mi coño quería ser follado hasta el éxtasis (y así lo pedí a gritos “ Fóllame. No pares de follarme … no paressss … !!”) mientras mi boca se divertía con el otro pollón que tuvieron a bien introducir en mi sedienta boca hasta que los gemidos del gachó comenzaron a invadir tanto la estancia que en un desespero espetó su segunda y urgente frase “ ¡¡ espera, no sigas !! “

A ese grito, la segunda polla se paró ¡¡ maldita sea !! para encontrarme de inmediato con cuatro manos sobre mí que giraban mi cuerpo. Dos cogían mis muñecas y las otras dos, mis caderas. Con firmeza. Con contundencia. Con energía.

Imposible ver la cara de ninguno de los dos, pero al menos ya sabía que habían dos cuerpos firmes pegados a unas pollas con ganas de dar caña a aquel cansado pero húmedo coño …

Creo que cambiaron las pollas porque ésta otra con la que me encontré en mi boca, tenía forma distinta y distinto sabor, pero seguía siendo un manjar de truhanes. Unos huevos de escándalo, de esos que se dejan hacer y se pierden entre los dedos y entre la boca … uhmmmmmmmmmmm

Piernas en alto, volví a ser ensartada en todo mi coño al tiempo que sacaron la otra polla de mi boca para divertirse con mis tetas. ¡¡¡ Diosssss, no me pueden chupar los pezones así, porque me vuelven loca ¡!! Uffffffff

… y llegó la tercera frase o fase, como tú prefieras, jeje … “ tú arriba “ y antes de que pudiera reaccionar, tenía la otra polla metida en mi culo ohhhhhhhhh … ¡¡ dos pollas sólo para míiiii y a la vez !!

… ufffffffffffffffff …

Tengo que venir más veces a la vieja casa de la aldea, a que me quiten el polvo aquellos dos cuyas caras y nombres, después de varias sesiones, aún desconozco …

Qué malo es el calor y las aldeas vacías de gente … Te hacen tener pesadillas como si estuvieras en Elm Street, hermana. Cuídate de venir por aquí en otros 50 años … y de mi parte, dale recuerdos a REM.

Ya aprendí ...

2011-01-29T01:19:00.007+01:00

.- que la vida es como un rollo de papel higiénico: mientras más se acerca a su final, más rápido se va

.- que estoy contenta porque Dios no me haya concedido todo lo que le he pedido

.- que son las pequeñas y cotidianas cosas de la vida las que la hacen tan espectacular

.- que muy dentro de cada persona hay alguien que desea ser apreciado y amado

.- que Dios no lo hizo todo en un día así es que no sé qué puñetas hago yo pensando que podré con todo en un día

.-que el ignorar las cosas, hechos y personas, no las cambia

.-que es el amor y no el tiempo, el que cura las heridas

.- que no hay nada más dulce que dormir con bebés y sentir su respiración en mis mejillas

.- que nadie es perfecto hasta que te enamoras de él

.- que la vida es dura, pero yo soy más dura

.- que las oportunidades nunca se pierden, las que tu desperdicies, alguien las encontará

.- que si albergas amargura, la felicidad buscará otro sitio como albergue

.- que digo 'te quiero' a quien quiero, tantas veces como quiero, para no arrepentirme después

.- que nada tiene que ver un 'te quiero' con un 'te amo', que a mi perro le quiero pero no le amo

.- que no puedo escoger cómo me siento en el día a día, pero sí actuar al respecto

.- que cuando un bebé recién nacido te agarra un dedo con su pequeña mano, te ha agarrado para toda la vida

.- que todos quieren vivir en la cima de la montaña pero toda la felicidad y crecimiento ocurren mientras están escalándola

.- que debo aconsejar a quien considero en amistad aunque no me lo pida

.- que un consejo es un consejo y no una obligación

.- que puesto que ya tenemos parejas de heterosexuales y de homosexuales, no te me inventes otra sub-pareja heterosexual diciéndome que no somos pareja porque 'par' viene de 'dos'

.- que no me canso de repetir que no es el tiempo sino el amor el que cura las heridas ...

Aún no aprendí

2011-01-28T02:53:00.007+01:00

- a desoir una petición de socorro

- a perdonar sin sentir el perdón de quien lo solicita

- a andarme con rodeos, con lo bien que se va en línea recta

- alguna lección que me perdí sobre la estafa

- a caminar descalza y sóla por entre la lava sin derramar muchas lágrimas

- a enterrar sentimientos de un plumazo

- a bucear en la vida de nadie

- a catalizar el beso que todavía no me has dado

- a sentirme en tus brazos cuando aún no los he moldeado

- a desembarazarme de mi niñez

- a desilusionarme si estoy ilusionada

- a disimular ante la falsedad

- a morir de golpe, sólo lentamente

- a desarrollar la ecuación de la soledad

- a ‘no sin mi hijo’

- a conjugar, con sus pronombres personales, en su presente de indicativo, el verbo amar

- a no reirme de mí misma … y mira que ya son años …

Carta a MI Capitán de Paco_tilla (2)

2010-12-22T04:24:00.010+01:00

Por primera vez en la historia de sables, fusiles, cañones y lunares caídos, me he tomado unas vaca_ciones. Largas o anchas. No sé.

Vale que nunca trabajé, que sólo me enseñaron a hacer trampas al par_chísss (Jesús – De nada), a bajar cuestas curvas con bicicletas sin ruedas (si non ruedas tampoco pasa nada, que me falta cámara, actores y actoras) y a realizar escara_muzas varias. Varias eran las mozas que perseguían a mi padre, pero eso es harina de otro costal.

Por todo eso y por menos que no te cuento –o sabrías tanto como yo-, me he tomado esas vaca_ciones.

Marché al África, con viento fresco. Veinticinco grados bajo cero que hacía aquella noche de Xexacontés donde lucía el sol con rabia. Con tés bandas de cañones. No. No era así. Con tés cañones por banda, viento en popa a toda vela … Pero no. Eso no lo puedo contar, que aún no se ha inventado. Lo de la bici y el parchís tampoco pero tenía que salir por alguna esquina, que no esquirla.

Decía que a veinticinco grados bajo cero –grado más, grado menos-, partí de tierras Iberas hacia el África, a retozarme en las charcas con aquellas Memorias. Las de los elefantes eran grandes más, de poco se acordaban.

Jugué con ellos a la comba y a la tiza. A esto último les ganaba siempre porque lo de ir a pata coja no era cosa de ellos. Más que nada por la trompa.

Coja me dejaste con tu marcha, Capitán, ahora que tú y yo nos entendíamos menos que nunca y más que cuando aquél día nos conocimos en Nunca Jamás. Coja sigo.

Nunca jamás digas de esta agua no beberé –dijiste- y sigo empapándome de ron, bañándome en ron y cocinando con ron. Ron es el mejor amigo de Harry Potter pero no sé por qué te estoy contando esto. Hip.

Bueno, yo a lo mío. Cuando me cansé de andar esquivando entre colmillos de elefantes sin encontrar tesoro alguno a mi paso, puse rumbo al horizonte y aterricé en Las Indias. No sé si las del Norte o las del Sur, pero Indias.

Un día, en una taberna apiltrafada de los altos barrios (por lo de la altura), Baloo me dio recuerdos para ti y Ká me siseó al oído aunque no le entendí muy bien porque se me cayó la oreja. La perdí, sí, y juro que no me la jugué por ningún maravedí. Llevaba sacas de ron en mis alforjas, ¡ qué te crees !.

A Moogli tuve que enseñarle a desenmarañarse de las lianas. A cambio me dio un puñado de bananas que dejé olvidadas en Islas Casarias. No. Separadas no estaban, sólo un poco dispersas. Enfadás, diría yo, pero ya se arrejuntarán de güevo. Allá ellas. A mí, plin.

Sigo sin atreverme a cruzar los puentes de Madison. Supongo que porque un Iceberg no puede. O no puede hacerlo él sólo. O sólo le falta el empujón de alguien más valiente que él … o sea capaz de derretirlo … que va a ser que no.

No puedo, Capitán, mi Capitán de Paco_tilla, querido grumetillo mío … No puedo seguir escribiendo … no me sale nada … No puedo más …, no puedo ...

Ando escribiéndote con pluma de gaviota sin tinta de calamar indeleble. Voy a decirle a Ratón que me enganche al vuelo de Isabeau. Pilip_pé debe andar en algún lugar entre el alba y el ocaso, pero no me preocupa. Necesito un tiempo con y como Isabeau. Volar hacia nowhere como halcón sumido en vista de águila y pies de papel.

Promesa de gitanilla mareá que volveré en unas cuantas lunas. Dejo la Perla Negra a resguardo en el acantilado desaparecido de Nunca Jamás, las jarcias rotas al cuidado del Correcaminos y una barrica de ron del malo en Punta Este-Peña, Ese Ele, bajo el árbol del ahorcado. Pero tú, de esto, no sabes nada, ladrón.

He desbarrado un tanto, no ¿? (o dos).

La culpa la tiene la Espina de los cohones. La superaré. Te garantizo que no matará al pájaro jamás. Ahora vuelas en libertad. De ella, yo me encargo, y de los otros también. ¡ Por Belcebú-blá-blá-blá !

Silencio. Que siga escuchando lo que nunca existió. Allá ella.

Y ahora te dejo. Diviso a lo lejos la llegada de Ratón y he de poner rumbo al horizonte, entre la línea horizontal y la vertical de mi_CAI_da. En Cái tampoco luce hoy el sol. Qué se le va a hacer.

Nos vemos pronto … (o no)

In memoriam de mi omnipresente Amigo Ginés Francisco : Essparrow

Carta a MI Capitán de Paco_tilla (3)

2010-12-09T02:45:00.010+01:00

Deja de mirarme con esa insolencia que de nada te servirá. Sigo cabreá contigo y hoy, quizá, menos que ayer y más que mañana. Sigo sin saber interpretar las cartas de navegación y he llegado a imaginar que les metiste algún troyano para tal fin.

Sí, he dicho imaginar ¡ y qué !. Algún día habría de permitirme esa licencia y ésta llegó de la mano del búho. No he dicho El Búho Real. Este se llama Pigwidgeon y no es un búho sino una lechuza. ¡ No me repliques ! … Eso decía yo :). Mira que es un puñetero desastre. No sabe ni aterrizar. Menuda galleta se ha dado. El mono de los cohones ha tenido que hacerle una cura de última hora con dobleces de papel de lija del siete. No teníamos otro. El yodo lo sacó de la mar, de una charca anquilosada en la última esquina de Isla Catapún, aquella que estaba doblada a propósito para que los barcos embarrancasen sin ton ni son.

Oye, el troyano de dónde albricias lo has sacado ? Acaso ya existen ? Qué hace un troyano por estos con_fines ? Con fines des_honestos ni de coña. Oye, que no son tantas preguntas, no te des_líes y déjate las trenzas como las tienes, que si te las desenm_arañas no podré usarlas de cabos para atracar la Perla. No, pienso atracar arañas. De eso te encargas tú, so gandul, ¡ qué manía tienes con balancearte siempre entre sus hilos con el vértigo que tienes, pardiez ! … que luego me toca (no, a mí no me toca ni San Belce_bú-bla-bla-bla-bla) hacer bolillos con ellas y ya me estoy cansando de llevar cosas entre las piernas. Así no se puede navegar a dis_gusto. Se me arrugarán mis pañuelos de colores y sabes que eso no lo con_siento. Que a ti qué con el Ver_trigo ? Es que te has metido a pana_dero ? Los calzones de pana te sientan fatal. Con esos no se te puede dar una patada en condiciones ¡ya te los estás quitando o llamo a Santa Bárbara para que te los truene, grrrr!

Creo, que se me está yendo la pinza. Ah, no, que eso era la pluma gorda de Pigwidgeon. Pobrecilla … me da pena … (o me la quita). El mono de los cohones le ha puesto la gorra roja de Papá Jöder, la corona del Niño Achís y el Bastón de Mando del Cardenal. Buen cardenal tiene aún en el pectoral. El mono, para que no se le note a la legua, le ha enfundado un corsé de aquella truhana corsaria a la que te liquidaste a base de cosquillas y ahora, el pobre, será pasto fácil de cualquiera que otee el horizonte (con el ojo bueno, of course). La veo más delgada y su pico está cambiando de color. Ahora parece lila … Espera, creo que se acaba de desmayar …

Voy a ver si soy capaz de planchar bien las jarcias (sin risitas, que te conozco, truhán) aunque desconozco dónde las pondré porque anteayer apareció un picudo rojo y se zampó la Mayor. Todo por la manía de coger siempre madera de palmera. Ya te dije que fueras a La Palma de La Mano, que estaba al final del pasillo a mano derecha, justo en el encontronazo entre Cayos Cochinos y Palm Sprint, que las palmeras sólo son pa tu mono de los cohones … pero sigues sin hacerme ni caso (o_miso) [¡ y más te vale !] …

Hoy he recibido un pergamino de tu hermanita. Supongo que me ha localizado por las migajas de pan envenenadas con moco de murciélago destrozado que fuiste dejando por el camino de Santi_ego-mi-me-conmTigo … Ella tampoco te encuentra … ni un chillido flojo siquiera nos permites escuchar, ladrón …

Todos los días que juega el sol al escondite, te sigo dejando el mismo mensaje en nuestras arenas movedizas con la esperanza que sabes que nunca pierdo (qué remedio) … y me sigo enganchando a la esquina de la luna, en el agujero aquél que tanto te gusta … soportando el último pañuelo negro que, irremediablemente, te empeñaste (ni el parche empeñas, jodío) en que llevara colgao a mi cintura, gritándote mi máxima … a ver si desde lo alto, la escuchas o la dejas pasar –como de costumbre- de largo y ancho del horizonte … OM.

Ahora parto a por unas viandas y unas barricas de ron del malo que tengo sed de libertad marina guardada en el cajón de las cosas que no te importan, gandúl.:-P

Y ve tomando no_ta (sí, sí tá)

Ya te contaré … (o no)

In memoriam de mi omnipresente Amigo Ginés Francisco : Essparrow

a veces

2010-12-06T02:56:00.005+01:00

A veces me pierdo entre el espesor de alguna nube creyendo haber visto tras ella, el brillo de un resplandor ... pero a medida que me voy acercando, el brillo juguetea a ir y venir hasta que finalmente huye ...

... no te ha pasado esto alguna vez ... ?¿? ... o solamente fue un sueño ?

Otras veces, el cuerpo te da una sacudida ... como si de una fuerte ráfaga de viento se tratase ... algo así como un movimiento sísmico cuyo epicentro se localiza en lo más profundo del apéndice estomacal y te sube hasta la cabeza paseándose por los antebrazos que te deja delcolgados como si sin energía se quedasen, sin luz, apagados. Pero antes de llegar a la cúspide se para un momento en la cara y sientes cómo esa sombra en movimiento te da una bofetada ... o dos ...

... y eso no es un sueño, es una cruel realidad.

Ahora bien, cuando llega el momento de la verdad -de esa verdad que a una le pilla de espaldas y va sintiendo cómo se hunde en sus entrañas esa afilada punta cual bisturí en el principal órgano, el motor del cuerpo humano- de esa mentira rebuscada, entorpecida y oculta por obviar la inmutable realidad, una se rompe, se descompone, sencillamente en vida se desvanece … fallece …

… nadie me enseñó, aún, a creer en esa resurrección … aquellos milagros quedaron tan atrás …

… creer … ¿ cómo se recomienza de nuevo a creer ? Que alguien me resuelva esa ecuación. Yo, soy de Letras.

vuela un sueño

2010-12-05T15:57:00.004+01:00

A medida que me iba acercando, mi imaginación se escapaba de su sitio. Volaba suave y me hacía ver imágenes que no existen.

Hubo un momento en el que bajé la ventanilla y mi brazo izquierdo reposó bajo el cristal de aquella puerta. Lo extendí con el puño cerrado y poco a poco mi mano se fue abriendo. El viento pasaba por entre mis dedos y casi llegué a percibir que con él venía el tacto de tu mano que cogía la mía cerrándola, conjuntándola como el perfecto engranaje de la maquinaria de un reloj suizo.

Estaba tan cerca de ti como ahora o igual de lejos que ayer pero pronto apareció la dirección hacia donde me dirigía y soltaste mi mano ...

Durante el regreso ya tenía el sol de costado y alguno de sus rayos rozó mi cuello descubierto desde el hombro hasta el comienzo de la columna vertebral. Sentí como si un hilo de rayo quisiera retenerme o ese hilillo fueras tú ...

Tan sólo segundos de un bonito sueño (más bien dos) pero como dijo aquél ... al fín y al cabo los sueños, sueños son.

Un día, no me permití soñar y ahora temo despertar... con agujetas en la lengua, clavándote mis uñas, arrancándote la piel a tiras, dando tregua, jugando con mantequilla y... bueno, en fin... al final tan sólo será ... un sueño ...

soñé un beso

2010-12-02T15:24:00.005+01:00

Esta noche he soñado que besaba. Besaba como hace ... uffffff.

Él no era especialmente bello, pero era tan hermoso … Su mirada era viva, tierna, brillante y sus ojos reflejaban admiración. No creo que haya nada más erótico y sugerente que unos ojos que piden un beso con admiración, con sano deseo.

Tenía una figura alta y breve, casi delgada, aunque sus formas no eran sinuosas sino desgarbadas, como su larga y oscura y maravillosamente entorpecida melena larga que hacía resaltar esos imponentes iris verdes.

Sus labios carnosos, algo gruesos –tal vez- para la sutil ligereza del resto de su rostro, agrietados levemente por el resecor de la tensión, del nerviosismo que roba el agua, de la experiencia de su vida, miraban insinuantes a los míos.

La noche era algo gris, seca y fría, como la primera vez que besé a oscuras.

Me miraba, y comencé a sentir en mi interior el canto del colibrí. Ese que asciende suave pero con firmeza, desde el mismo cardias hasta la punta del esófago, recorriendo esa distancia a tal velocidad que los relojes parecían dormidos como si el terrible estruendo que se desvanece tras la bomba de relojería que atraviesa los cien mil ojos de un ejército comenzara a languidecer, a cambiar fuerzas por flaqueza y todo se torna en un blanco grisáceo, una bruma ... que no acaba nunca.

Y sin embargo, tanta tranquilidad. Tantas ganas de besarle y tantas más de no perderme ni un solo instante de ese instante que, tal vez, tenía que disimular.

Con calma absoluta, me acerqué a él cuando él ya se estaba acercando a mí … como si no hubiera nada más que ver en todo el Universo. Sólo a él.

Flotándonos en el aire, topamos con nuestros labios que, secos por el maltrato de la vida se emocionaron con sibilina hidratación de una vestal griega … y decidí que cuidaría de ellos. De los suyos. De los suyos que ya eran míos.

Me besó muy … muy suavemente … con mucha calma … sin prisa, con ese candor que se derrama como las tibias lágrimas de un bebé por sus sonrosadas mejillas -casi como las nuestras-.

Aprisionó mi labio inferior y yo aprisioné el suyo –juguetona- y el aliento rozaba unos labios que no se atrevían a unir sus lenguas, que éstas preferían antes, recorrer respetuosa con suave candor pero descubridora, la comisura de cada una de sus partes.

Aspiré su aroma, el de su boca, mezclado indefiniblemente con el perfume que le vestía.

Rocé su lengua. Su lengua con la mía. Discreta, firme y correcta que acariciaba la mía con delicia romana. Me estaba comiendo el alma … esa que desapareció un día y apareció como por arte de magia. Magia. Alma. ¡ Qué delicia !

Cuando tomó mi cara con sus manos y con uno de sus dedos recorrío mi pómulo derecho hasta la barbilla, levanté la cabeza, abrí los ojos … y perdí el sueño. Y perdí el beso.

... duró un instante interminable, pero me recordó cómo sabe un beso.

He querido escribirlo ahora, ya despierta, por si mañana se me olvida cómo se baila un beso … como niños besándonos en la sombra. Aunque, lo dudo.

La Cala

2010-11-30T12:55:00.010+01:00

ÉL

ainssss..... hoy no me conectaré hasta bien entrada la noche. Creo que para entonces los cubitos ya se habrán hecho, aunque me temo que el congelador de la casa de la cala no trabaja muy deprisa...

La casa estará vacía hasta que yo vuelva... si quieres, puedes entrar, rebuscar en la nevera alguna fruta fresca que te alivie... tomar té (siempre tengo té frío preparado)... ir al salón... echarte en el sofá... no sé... eres libre... desnúdate y entra en la bañera de piedra que tengo en el baño grande, de abajo. Sécate bien después, hay toallas un tanto recias, eso sí, en el armario de madera bengué.

Hay crema y aceite corporal en las puertas de la derecha... embadúrnate bien de ellas para no resecar tu piel, ya sabes que el agua aquí, en la costa, es salobre. Procura no encenderte de nuevo al sentir el tacto del aceite de romero y canela sobre tu piel desnuda, al deslizar tus manos por tus senos y muslos.

Disfruta del placer de pasear desnuda por la casa, tapada tan sólo por una toalla anudada a la cintura.

Enciende una vara de resina de mangle seca, para aromatizar la estancia... sube a la parte de arriba, lee en la biblioteca, échate en la cama, si quieres, desnuda a la luz blanca que entra por la ventana, vistiéndolo todo de añil y cal, mientras la brisa empuja los visillos de algodón y lino, y te acarician los pies.

Te dejo que apagues tu calor allí, si es que aún no lo has domado.

Sal a la terraza, después de unos minutos de adormecimiento. Siéntate en el cenador que da al mar, y deja que caiga la tarde.

Apágate poco a poco, con calma, como el sol se apaga en el agua del horizonte.

Yo llegaré tarde, pero siempre vuelvo a la cala.

___________________________

Me temo que te buscaré bien entrada la noche. Quizá para agradecerte los cubitos de hielo que no me has proporcionado. Quizá para agradecerte la estancia entre tus particulares olores.

... dita sea ... que se supone que me llamo Iceberg y siento que me estoy derritiendo !!!

No. No se cómo trabaja tu nevera ni pienso abrirla. Esa electrónica te la dejo a ti.

Voy a seguir leyendo. Y re-leyendo. Y no se qué haré. Pero vete, sí. Vete que me quedo guardando tus lápices de colores. Las páginas en blanco ya las rellenarás tú cuando llegues ... o no ...

__________________________

ELLA

Maleta en mano subí aquellos tres peldaños llegando al quicio de la puerta, envuelta en un vestido negro satén con escote palabra de honor que cubría más allá de mis tobillos … porque iba descalza –Dios qué zíngara-, melena al viento.

En ella llevo cuanto atesoré de ti y de mí o de aquel sueño de una noche de verano que albergué en la cala junto a una botella de ron –cual pirata- y un hombre que succionaba mis líquidos deseos y mis más bajos instintos. Devolver la parte que no me pertenece si en algún momento la tomé prestada.

Con los dedos de mis manos entrelazados en ellos mismos, solté la maleta para intentar tocar el timbre y cuando lo conseguí nadie abrió la puerta y me quedé muda ante aquella puerta de color blanco bañada aún por los últimos rayos del sol del atardecer. Esos rojos-anaranjados que pululan a ciertas horas del día cuando éste va tocando su fin y que entonaban a la perfección entre las curvas de mis senos y el dorado de mi piel.

Fue entonces cuando noté la puerta entreabierta y entre el temor y el recelo, la curiosidad y el fisgoneo pudo más la fiera que llevo dentro. Y uno de mis pies empujó tímidamente aquella puerta que, silenciosa pero firme se abrió ante mi confusa mirada, de par en par. Ay Dios …

La casa estaba vacía y se respiraba en el ambiente. Error. No estaba vacía pero no había ser humano rondando a su alrededor. Acabo de llamarme inhumana y tal vez así sea. Porque me adentré en ella guiada por unos pétalos de rosas rojas. Me adentré en la casita de la cala o entre los entresijos de su dueño y señor.

Los pétalos parecían seguir un camino que bajaban los peldaños que llevaban vete tú a saber dónde. Las paredes de la casa, dispuestas con grandes ventanales donde aquellos últimos rayos de sol se perdían por entre los confines de la estancia me empujaban a seguir descubriendo qué encontraría tras ellos.

Tal vez fuera políticamente incorrecto ir pisando pétalo a pétalo aquella bonita escena que se dibujaba bajo el fino suelo de mármol de Carrara pero es que parecía estar hecho a la medida de las plantas de mis pies. ¡ Cómo sucumbir a semejante escena donde mis pies no caminaban sino volaban ! ¿Eran para mí? ¿Estaría emancipando un espacio prohibido?

Una percha plateada sobre un diván cercano a una puerta entornada me invitaba a despojarme de lo que llevaba puesto y así lo hice. Y continué la estela de pétalos de rosa que, tras la puerta entornada, terminaban rodeando una bañera de piedra ya preparada con agua templada y algo que parecía pompas de jabón de esas que salen de los juguetes de los niños.

Con sigilo, me adentré en una de las pompas de jabón. Sólo en una, intentando no romper la mágica escena que envolvía aquel lugar …
Un baño de pompas donde mi propio balanceo jugueteaba con una y otra hasta quedar relajada. Tanto como cuando suenan, de lejos, cantos gregorianos.

Habría escalera superior ¿? –pensé- y con mi pensamiento logré salir de aquella pompa y al pisar el suelo cubierto con un trocito de césped, vi una toalla usada que envolvería mi desnudez pero sólo la de mi cuerpo porque mis sentidos estaban inmersos entre olores de almizcle, menta y canela que provenían de algún lugar. O quizá sería de la toalla … aunque, parece que esta toalla huele a él … ojos cerrados …

Cubrí mi cuerpo y con mis manos tocando las puntas de la toalla que, a su vez, rozaban mi nariz, continué la estela de pétalos de rosa hasta divisar la escalera que me llevaría a la estancia superior.

Allí, las paredes forradas de libros y una cama con papeles en blanco que bailaban al compás de la suave brisa marina que comenzó a desfilar por el alféizar de la única ventana que daba al pequeño espigón y descubría parte de mis senos, de mis muslos y de mi húmedo atesoramiento.

Dios, qué brisa ! Que alentaba en vez de aplacar. Hacía, esa brisa, que las fragancias que desprendían la toalla se incrustaran con más y más fuerza en mi pituitaria, que la piel de gallina resaltara por todo mi cuerpo y me entraran ganas de friccionar con suave tacto o bestialmente esa zona húmeda que, bombeante, enturbiaba mis cinco sentidos … si es que alguno me quedaba …

Porque en esa toalla estaba él y no era recia que sus caricias aún las sentía en mi piel y bajo ella y un golpe de brisa aún mayor, me tumbó sobre aquella cama, sobre aquellos papeles en blanco que ya tapaban todo mi ser. Cabello empapado, aún, disperso por entre todos aquellos rincones donde él, a diario reposaba un cuerpo y unas manos que un día no me dejaron marchar … caí rendida, entregada y hundida sobre el lecho tal vez por aquel baño de pompas, tal vez por las rosas o el perfume de su piel que, acordonado, empapelaba la casita de la cala. Tal vez envuelta en el recuerdo de sus abrazos, del roce de sus labios recorriendo mi cuello, mis brazos, mis senos … Caricias perdidas en ningún lugar. Piel con piel. Tal vez porque entré de nuevo donde no debía y olvidé entrar la maleta.

Y así, preñada del sueño de una noche de verano, me apagué boca abajo asido un papel entre mis manos y aún sigo durmiendo y aún no recuerdo el sueño … ni dónde dejé mi maleta …

Un despiste lo tiene cualquiera. ;-)

tic - tac

2010-11-25T17:46:00.003+01:00

Rozando siempre el límite entre el alba ... y el ocaso ...

A veces, tengo la sensación de estar perdiendo el tiempo ... Si alguien lo ve, ruego me lo devuelva.

Gracias.

echándole cuentas a la vida

2009-11-07T02:56:00.014+01:00

Echándole cuentas a la vida un viernes nait a las tantas de la madrugá en compañía de mi Marimacu querida y otras tantos esqueletos (que de huesos todos estamos hechos), he sostenido por un instante de des_lucidez embriagada por dos tremendos vasos de Malibú con piña, que lo único firme que había ahí era una copa con cubitos de hielo, líquido cualquiera y una pajita (negra, que no de negro).

Ah, y una lámpara.

He sacado el móvil y le he propinado dos fogonozaos a eso, porque era la única cámara que llevaba en_cima, pero a la hora de llegar a casa, soy incapaz de sincronizar el teléfono con el ordenador para sacar las imágenes. ¡¡ Dioxxxxxxx, qué desastre !! ¡¡ Si es que no me queda otra que beber agua y en cantidades liliputienses para no embriagarme !! ... apsssss, pero tengo entre mis desastres, la foto de una copa que hice en Valencia. También era de nait. Así es que, pega. (ni con Imedio).

Menos mal que no me veis, porque yo no quiero verme.Ya lo he hecho delante de un espejo hace unos minutos y me he vomitado.

Claro que, cómo no te vas a vomitar (ocularmente hablando) cuando entras en una disco-guardería con cara de "qué pinta una chica como yo en un sitio como éste", rodeada de melenas rubias encadenadas a la Edad de Piedra, vestidas de luto, con caras de querer llevarle lo que sea a la boca y tetas de plástico varias ... ¡¡ Y yo con éstos pelos de vaqueros negros y jersey cuello de cisne a las 2 de la madrugada !!

Una se conformaba con mirar a un apuesto mancebo blusa azul en ristre, treintañero para más señas, rodeado de dos pelandruscas que eran incapaces de comerle la boca cuando se estaban derritiendo por sus huesitos ...

Y ahí que me digo "joer, antes te conformabas con poco pero ahora le acabas de echar un ojo (que el otro aún está en sano juicio) al primero que te pasa" por la cabeza y a más seguro la tendrá hueca (similar a la tuya, of course).

La copa se sostenía sobre la barra o la barra sostenía la lámpara de neón cuya paja revoloteaba sobre el hielo liquidoso con sabor a Malibú dentro de aquella copa. ¡¡ A saber !!

¡¡ Vaya peazo melocotón méagarrao con dos mierdas de copas de náaaaa !!

Siempre dije que con la tercera, soy capaz de llamarle a Dios de "tú", pero es que esta noche, tras muchos años de claustro, me he superado a mí misma.

Mira, lector, los cuerpos siguen inertes en esos antros, en esos tuburios tipo pubs-discopubs o como lo quieras llamar.

Las gentes sostienen todas la misma cara. Ellos y ellas miran al frente, sin saber saborear la música (por mala semicorchea que sea), barbilla enchida y contorneada mirada haciendo que no miran a nadie y te están fotografiando hasta la pus de la puta espinilla salida a destiempo media hora antes.

Sostienen la copa en la mano (miento: es vaso, que la elegancia también desapareció) desparramando el líquido vil alcoholeado que han pagado a un pagano que, en el peor de los casos, ni tan siquiera tributará y como mucho mueven los hombros a ritmo de tam-tam esbozando carcajadas que lo único que les producirán serán agujetas en la cara porque en el alma sujetan con pinzas arrugas de soledad.

Y ahí llego yo, como cuando entra un elefante en una cacharrería, y se me ocurre dejarme guirar por el ritmo de corcheas, semicorcheas y ritmos varios atizando la mano de una doncella que me acompañara en baile porque no había caballero que se prestara a semejante fin.

Perdón, ¿ he dicho caballero ?. Habré de fustigarme por semejante atrocidad dicha puesto que caballeros fueron quienes perecieron en el olvido de damas que dejaron de portar blancos paños, enredadas trenzas y virginales miradas ... Así es, queridas mías. No es que desaparecieran los caballeros. Es que fuimos nosotras quienes les asesinamos descaradamente, con premeditación y alevosía y sin previo aviso.

Bueno, a lo que iba. Que se me ocurrió sacar a una y otra a bailar, a seguir el ritmo que llevaba mi cuerpo porque en realidad lo que éste demandaba es que la mano de algún hombre, cogiera la mía ... y me sacara a la ir_Real pista de baile.

Después de ser el desgraciado centro de atención (porque en esos sitios nadie se fija en nadie y tó dios está pendiente de tó quisqui) de ellas y ellos, una se viene abajo una vez más, deja de hacer el ridículo y vuelve a su sitio - el W.C.-.

A la salida esperaba miles de fans (mujeres todas ellas ... puaj) para alabarme el peazo ritmo que llevaba dentro ... (cuatro como máximo ... o menos, que soy de Letras).

... ainsssssss ... si supíerais tan sólo la cuarta parte de lo que llevo dentro y soy incapaz de saborear_me ni _te a ti-contigo enjuto c_ABBA_llero invisible ... ¡¡¡ QUE NO BAILABA PARA VOSOTRAS, QUE BAILA PARA MÍ ... y una vez más él, no me vió ... !!!

¿ Sabes qué te digo ? Que me quedo con las coplas, el chotis y un tango de esta noche, con mi pijama de felpa, mis calcetines negros, mis zapatillas de caramelo y mis bragas de esparto de cuello alto. Que una ya nostá para ciertos trotes (y si lo está, no será para quien no sepa leer ésto de la manera contraria a la que lo he escrito. Va una pista : lo contrario sólo es lo oblícuo que la perfección no está en la redondez del círculo sino en la perfección de la oblicuedad de los astros. Si dudas, pregúntaselo a la Vía Láctea).

Nos vemos en el infinito ... o más allá.

(mañana me habré arrepentido de haber escrito semejante sandez disfrazada en dos copas de Malibú con piña, pero no me pienso volver a leer. Eso sería volver a echarle cuentas a la vida ... y prefiero que la vida me cuente que voy a volver sin regresar, mirando hacia delante, arrugas incluídas ... pero si quieres jugar al mus, llevo un órdago a la grande ... mmmmm ....¿era la grande?).

... ¡¡ hip !!

Hoy he empezado a quererte otra vez

2009-10-21T00:50:00.005+02:00

A riesgo de parecer pretencioso, voy a dejar colgado este video que me dedico a mí misma ... como me dediqué en su día la foto que ilustra la cabecera de este bloq y el título que da entrada al mismo aunque propios y extraños hayan elucubrado en algún momento algo que no tiene nada que ver con lo ahora confesado ... porque para querer a alguien, primero hay que quererse a uno mismo y llevo años perdida en un laberinto del que con resignación, intuyo, no saldré.

... aire.

Queridos Reyes Majos,

2009-09-15T05:09:00.003+02:00

Os escribo con anticipación para que no me vengáis con la milonga de que os habéis quedado sin stock.

Este año me he tragado con papas a mis queridos jefes sin partirles la cara a ninguno. Palabra. He aguantado estoicamente a mis vecinos hasta cuando pensaron que quien se suicidó fui yo. He confiado en quien debía y en quien no. Me he cepillado los dientes a diario y limado mis uñas, pero no he mordido a nadie. Me he portado. Que no es poco.

Quiero un kit completo de Magia Borrás que comprenda, entre otras, un hombre extrovertido, confiado, nada vulgar salvo para lo que interese, liberal que no libertino, conservador en ética y moral, conversador que prefiera la evolución a la revolución, abierto, contradictorio, político, heterodoxo, cosmopolita, viajero, misógino para las demás, modesto, algo nihilista, sarcástico, satírico que no sátiro; escéptico, voluble, estético, cínico en contraposición a hipócrita; estocástico y en consecuencia estoico, curioso, científico, inquieto pero no borderline, hedonista y por supuesto: epicúreo. Alguien que tenga educación, cultura, empatía, generosidad, simpatía, reciprocidad, bondad, estilo, inteligencia, elegancia, personalidad, belleza y se muera por mis huesitos ¿sigo?

No lo quiero defectuoso ni con problemas de fábrica. Que la garantía de años sea medianamente decente o me veré obligada a devolvéroslo vía Express, a portes debidos y no contéis con que os deje las botellas de Armagnac. Con los tapones vais que chutais.
Puedo hablar más alto, pero no más claro.

Hala … buen viaje !!

esa Señora de Negro

2009-08-31T22:30:00.007+02:00

Escribiré para ti. Tan sólo escribiré cinco letras y las dejaré colgadas para que las recojas y me lleves contigo. Así sabrás, que estoy preparada.

Pero antes te contaré que un día una señora con bata blanca me dejó descansando sobre una pequeña cuna. Era de madera, creo que me dijeron que mi abuelo mandó hacerla a alguien para su hijo: mi padre. En la cabecera -colgaba un lazo rosa… ya sabes, era la costumbre de aquella época- y algo con la figura de algún Santo.

En aquella habitación nacimos tres generaciones: mi abuela, mi padre y yo. A mí, me resultaba cálida … una gran alcoba flanqueada por una cortina en un extremo y unas altas puertas que daban a un balcón.

Frente a la cama de matrimonio, una gran fotografía –de época- dentro un marco ovalado. Sobre la cabeza un crucifijo. El crucifijo más hermoso que yo he visto: madera y bronce. Una talla de bronce a la que sólo le faltaba sangrar para llegar a pensar que podía ser auténtico.

A la derecha, un gran y rústico armario en madera oscura. Una cómoda frente a él, un par de sillas una mesita y una hamaca.

Cuando aquel balcón se abría, entraba la luz a borbotones casi hasta mi cuna y casi al mismo tiempo salían Pepe y Perico de las manos de mi abuela. Eran dos canarios que trinaban como los mismísimos ángeles. Ellos anunciaban –cada día- que la vida, entraba una vez más en ese hogar.

Los domingos acompañaba a mi abuela a Santa María La Mayor a oír misa. Pero yo, más que misa, he de confesar que, me detenía a mirar los rosarios que cada mujer portaba en sus manos … jugaban más bien, yo diría. ¡¡¡ Eran una pasada …!!! unos eran blancos, otros nacarados, otros negros. Casi todos eran negros pero todos eran distintos. Unos grandes, otros pequeños. Pero a ellas parecía no importarles eso … o sí, no lo sé. Miraba los pañuelos de encaje de bolillos con los que cada mujer adornaba sus cabellos. Esos eran una chulada. Cada uno tenía un dibujo distinto. La pena es que todas ellas iban de negro … como tú. Eso no me gustaba, me entristecía ese color. Y pensaba: ‘si alguien viene a mi casa a hacerme una visita vestida con ese color, me romperá el día … ¿no le molestará a Dios que vengan a verle vestidas siempre de esa guisa? Hay colores más alegres ... '

Las calurosas y aburridas tardes de verano casi siempre eran iguales: tras la comida, una buena siesta. Divina para los mayores, aburrida para menores. A veces, la abuela cosía en su Sigma durante toda la siesta. Yo, tirada en el suelo a sus pies, escuchaba en aquella gigantesca radio que un día le regalara a mi abuelo el Comandante Bastarreche 'Simplemente María' mientras miraba comics del Capitán Trueno, esos que aún conservaba mi padre. No me gustaba nada, pero estaba deseando que acabara porque luego siempre ponían canciones de Los Puntos, Fórmula V y similares. Aburrida pero esperanzada siempre porque al despertar, me mandaban ir a la Calle Mayor a por cubitos de horchata y limón. Y como así era más barato, nos poníamos las botas.

Durante años, cada vez que llegaba de viaje a Cartagena, siempre hacía lo mismo (a sólas): primero bebía un gran vaso de agua. Supongo que para empaparme de la fuerza de mi tierra. Luego me compraba una media luna (así se llamaba el único pastel que yo tomaba) y una empanadilla (por aquel entonces, ya vivía en Bilbao y allí no había de esas cosas) y luego, me iba derechita a visitar a mi Virgen de la Caridad y a besar los pies del Cristo de la entrada. Eso sí, sin misa. A solas yo con ella …

Un día, volví allí con mi pequeño jabato entre mis brazos. Había llegado el momento, de presentárselo a mi Virgensica. A mi derecha mi tía Remedios, a mi izquierda mi madre. Alcé con mis brazos a aquel pequeño ser, envuelto en una sencilla manta blanca de ganchillo que llevó en su día mi hermano Javier, cuando era cani … tan cani como mi pequeño tesoro … y se lo presenté a Ella. Pude decir con pequeña voz quebrada ‘Señora, aquí tienes a mi hijo, déjame llevarlo en tu regazo como tu aún llevas al tuyo y si el mío flaquea, tómalo tu’. Mi tez se tiñó de pequeñas gotas transparentes que se hilaban solas formando una pequeña cascada. Mi madre agarró fuertemente mi brazo transmitiéndome –así- lo que ella llevaba dentro. Mi tía tenía la cara trasformada y llena de churretes. Sentí que la Señora me decía ‘aún te queda mucho tiempo con él’.

He disfrutado de grandes momentos en mi vida. Emotivas circunstancias han rodeado la vida que hasta ahora llevo cumplida. He conseguido ver varias puestas de sol y no sólo verlas sino embelesarme con ellas. Y amaneceres… esos también. No he contemplado aún, ocasos como los que tuve en Atenas (Grecia) y ¡mira que mi tierra es bella!, pero ninguno como aquellos. Y ningún crepúsculo como los de Lorient (Francia) a orillas de aquella playa: tan sólo el de mi hijo cuando lo pusieron sobre mi pecho. ¡¡¡ Ese fue el mejor de los crepúsculos que he contemplado jamás !!!

Retos has puesto en mi camino que he debido ir superando y te he ganado en las batallas. Agradezco que no me hayas plantado una guerra porque seguro que la habrías ganado tú. Por eso, te pido que no me la pongas delante hasta que mi hijo sea capaz de llegar a saborear de la vida como mínimo lo que te estoy describiendo yo, que pueda llegar a emocionarse ante Ella como aquel día lo hice yo, que le traje a la vida para que conociera lo que a mí me han dejado conocer.

Entonces y sólo entonces, cuando ya tenga mis manos limpias por haber dejado antes bien plantada mi siembra, con esa tranquilidad y esa satisfacción como la que tiene el buen labriego cuando al anochecer finaliza su jornada, te abriré la puerta Señora de Negro porque ya estaré preparada, porque sabré que llegó la hora. Ya podrás recoger esas letras que dejé colgadas, esas que diré para irme de tu mano :

ENTRA

Carta a MI Capitán de Paco_tilla

2009-08-27T13:01:00.009+02:00

Es curiosa la forma en que acuden los recuerdos a la mente. Acuden sin ser llamados, ni siquiera medianamente invitados de soslayo, pero acuden. Hasta permanecen más tiempo del debido. Un día de éstos haré un trueque con alguno de ellos. De momento se quedan en Isla Despistada y ya veré. Aunque poco, porque el parche de chicle Chwein que me pusiste en el ojo izquierdo aún permanece y no hay forma de quitarlo.

Aquel día me encontraba (aunque más bien me perdía) en lo alto de la copa de un enhiesto pino, sin saber aún cómo este no estaba borracho con ese pedazo de copa, colgando al sol imágenes de las últimas lunas para que se secaran tras un buen proceso de enjabonado en el que utilicé la grasa de foca podrida que me enviaste con tu mono de los cojones.

Cuando acabé, me fui un rato a la taberna de La Esquina. Esa donde hay que entrar de costado porque de frente es imposible. Y me extrañó no encontrar en ella al lugarteniente de La Española ni al conserje de Port-Royal echándose unas tabas.

El cantinero me tenía preparada mi jarrita de ron del consabido postre de mi desayuno diario, pero tampoco estaba. Así es que cogí mi jarra y fuime a sentar sobre el único banco de madera repujada que hay bajo el alféizar de la ventana que tras el último ataque de Barbosa, forramos con papel maché.

Desde allí se divisaba lo que parecía la Perla Negra (que mi ojo, el bueno, ya no distinguía) y atisbé que a lo lejos, aquel enjuto punto negro con dos brillos me resultaba des_conocido. Andaba cabizbajo –que bajo ya era- el mono de los webs. Así es. Era él.

No era normal verle de esa guisa porque cabizbajo no se ponía desde que le extirpamos los genes murcieguiles que aún le quedaban como consecuencia del lote que se dio el paisano aquella noche de Acción de Gracias a Belcebú de borrachera en Antípodasonopodás. Mejor ni recordar.

Finiquité mi ron mañanero y con una medio cogorza del tres al cuarto me dirigí hacia el Cabo de las Huertas, donde dejaste tu Perla Negra.

Como cada loco amanecer que te precias en aparecer, me fui tambaleando con los pañuelos de colores que llevo colgados de mi cintura. Tropecé dos veces, tal vez tres, espeté a las piedras por tener la osadía de toparse en mi camino y continué tan ancha (los kilos, ya sabes).

Y llegué al muelle. Y llegué a la escala. Y no era tu Perla Negra de los cohones.

En lo alto de la cofa y apostillao a la cruceta un botarate, borracho como una cuba y dando vueltas creyendo que aún seguía en el tiovivo que trajeron, la noche antes, aquellos filibusteros llegados desde el otro confín.

El mono colgao, o más bien descolgao, de la corona del barbotín y un pañuelo de seda negra suelto en el mascarón de proa.

Resulta complicado explicar cómo se siente una cuando ví al mono de los cohones abalanzarse sobre mí con 3 litros y cuarto y mitad de lágrimas en sus ojos. Perdía me dejó el muy joío y creí que tratábase de ron añejo con almendras salás, pero no. Esta vez no.

Trémulo, se estrujaba contra mi cintura, sosteniendo mis pañuelos de colores.

¡¡ Albricias !! –espeté-. Jamás antes hizo eso sino querer robármelos a toda pastilla.

Le zarandeé y precipité por la borda convencida que algún espíritu maligno le había poseído.

Pero saltó a la escala como si de un muelle se tratara, rebotó su cuerpo en el tambucho de cubierta, regiró de nuevo sobre mi cintura y allí se quedó apostillado, temblando como una mariquita de postín.

Fue entonces cuando, sin que sirviera de precedente, le abracé y me dejé guiar por sus trepidantes índices inferiores hacia lo que marcaba como el mascarón de proa, no sin antes cogerle de una de las orejas y frotarle esos ojos al tiempo que le limpiaba la nariz con un poco de jabón de rebajas y papel de lija … que el pobre, no se sostenía.

De inmediato lo entendí. Aquel pañuelo de seda negro que ondeaba al viento era para mí. Para mi cintura. Era la señal.

Esta vez te largaste con viento fresco sin decirme siquiera dónde escondías tus últimas barricas de ron para que te las pudiera robar a gusto ¡¡ oño, que casi es Navi_dad !! y para complacerme y no montara en cólera gitanil me dejas tu pañuelo … ¿ Era esa la sorpresa del 60% que me tenías preparada para mi cumpleaños ?

Desde este bergantín cuyo nombre desconozco aún atisbo, de soslayo, la Perla Negra. Y no has desplegado las velas. No. Porque las tienes aún sin planchar en el cuarto de derrota. Porque no hace viento y aún no hemos inventado la navegación a motor. Recuerda que esa la dejamos para el capítulo siguiente. Así es que no sé qué puñetas haces en el Más Allá o Más Acá.

No te pienso perdonar que esta vez te hayas marchado sin avisar … (aunque ya me lo esperaba … porque sí, porque siempre te negué lo que acertaste, porque soy Tía Dalma y no me daba la gana darte mi brazo a torcer. Lo habrías re_torcido y eso es para corsarios. Quedaría muy feo en un pirata como tú. Tururú.

Ni que me hayas dejado a tu mono de los cohones en semejante estado de embriaguez supina. Además, aún conservo en la bodega los últimos agujeros de los donuts que tanto te gustan. Sí. Sin que sirva de precedente aún conservo cosas que te gustan y no pienso echárselas a los tiburones. Se indigestarían, y no es plan.

Mis deciosssho hijos no podrán sisarte los jamones ni las ristras de chorizos que nos traías de la Bahía de Cochinos. Aunque, eso sí, chorizos aún quedan algunos por las mazmorras de galeras españolas y algo habrá que hacer con esos in_felices.

No te lo perdono, mi querido Capitán de Paco_tilla. No te lo perdono, mi querido grumetillo de tres al cuarto. Ya no pienso darte besos, ni besitos, ni itos, ni sitos, ni B-S.O.S., ni sazos, ni sacitos, ni sazotes, ni … A ver ahora a quién se los doy yo … ahora que hasta una vez te quise sin que sirviera de precedente y hablé bien de ti por la ensidiosa adulteración de la anteúltima barrica de ron, of course.

Y maldita sea mi suerte que ya no podré volver a bailarte esa danza de los siete velos con los pañuelos de colores que llevo pegaos a mi cintura … porque el último, ese de seda negro pesa más que ninguno, mon chère Capitain … En tu última bacanal te debiste hinchar a helio adulterao, porque pesas. Y mucho.

Junto al pañuelo de seda negro me dejaste tu pata de palo … del palo del helado de fresa que robamos a medias en cantina de la Isla de Que_vedo, no sin antes tener que sortear unas cuantas boñigas de caballo que andaban por ahí desparramadas. Ah, y un poco de tinta de calamar. También me dejaste un poco de tinta de calamar que no quise usar –bajo tu coacción- cuando partió la nave de mi progenitor hacia Cabo Diossabedónde. Coja me dejas.

La tinta del calamar, te aviso, era de la mala. Y eso lo compruebas ahora porque con ella estoy escupiéndote estas frases. Claro que, a ti, plín.

Espero que te hayas quedado satis_flecho. Ea. Ya he escrito. Ahora te mandaré este pergamino con el escualo aquél que está tomando al sol en top-less junto a la quilla de La Cortina que no para de mirarme –vizco- desde se ha percatado que llueve sobre mi rostro. Pero eso sí, no pienso ponerle sello. Me tienes cabreá. Qué se le va a hacer !.

Como supongo que ya habrás terminado tu curso de buenos modales y costumbres para que no te tengan que castigar más colgándote de los pulgares al tiempo que te hacen dar un ameno paseo por la plancha de popa en calzoncillos arrugaos, en breve tiempo espero tener tu pergamino de vuelta pues tendré todo listo para zarpar de nuevo y mal que me pese, a tu laíto. Las aventuras del capitán Essparrow y su Zíngara continúan en el libro de bitácora de Moisés. Se admiten todo tipo de tarjetas de crédito. :)

Entretanto, llamaré a tu nodriza, la Señorita Rottenmeier, al Alcaide, a Froilán, a Rita la Cantaora, a la Escuela Polifónica de Grumetes Perdidos, al Caballo de Troya, al Pitufo Gruñón, a los enanos de la Convención de Ginebra y Ron, a la Cofradía de los Hermanos de la Costa, a los Moteros de Cañones Destartalaos, a la Asociación de Gitanillas sin Lunares y al Clan de Piratería de Postín para ofrecer al Astro Sol 21 salvas en tu honor.

Qué malos son los recuerdos … son más malos que la quina …

Y ahora, sin zancadillas, rumbo al horizonte … (… ande tabrás metío, ladrón !!)

(continuará … o no)

In memoriam de mi omnipresente Amigo Ginés Francisco : Essparrow

guitarra, suena más bajo

2009-08-25T22:11:00.009+02:00

Voy a preñarme de 19 días de besos y una asfaltada vida marital contra reembolso. Porque nada debe hacerse a pago final sin más. Ni menos. Aunque sigas sin saber el por qué de mi partida, quédate con esos 19 días. Son los mejores de un calendario del mes de agosto o septiembre de un año cualquiera.

La culpa la tuvieron 7 años y una canción en la 93.1. Leí una vez o dos por ahí, que hay que vivir de proyectos más que de recuerdos. Espero morirme con muchos proyectos pero que el recuerdo no me lo quite nadie o me estarán quitando mi memoria. Mi esencia. Mi yo. Y quien no quiera mirar, que se de la vuelta. Que no mire. Ni sienta. No sea que se contagie.

In memoriam de S.

Garganteé tu beso tras haberlo querido engullir de golpe pero hubo que suavizar el momento porque tirabas de mí como quien tira de las riendas de un caballo desbocado. Apresaste a la fiera para amansarla en un mar de dulzuras que ya no recordaba, si es que alguna vez lo tuve.

Se deslizaba tu lengua sobre la mía como quien pasea suavemente sobre una pista de hielo al compás de El Lago de los Cisnes, de Tchaikovsky, conjugándola con verbos de lenguaje desconocido. Intraducibles. Sordos. Profundos hasta desgarrar a tiras.

En mi interior, a golpe seco de timbal, resonaban todos y cada uno de mis instrumentos corporales … incluido el bajo. ¡ Dios, qué apuro ! Pero qué bendito adolescente apuro.

De fondo alguna bachata o la que bailamos cuando suavemente te arranqué de la silla y entre medias Capri c’est fini, de Hervé Vilard o de ti, que la bordas como los ángeles … aunque en aquél momento estuvieras ausente … Mezclamos a Moustaki con Le Metéque mientras a lo lejos ya se cruzaban nuestros alientos entre notas musicales y volamos al lado de Tous les garçons et les filles de Françoise Hardy. Almas en pena que pasearon su ilusión tomados de la mano, frotándose los surcos de su piel conjunta durante horas y horas después.

La luna de fondo canturreaba graciosa Il Mondo de Jimmy Fontana junto a nosotros mientras me susurrabas el estribillo de aquél No te vayas de Sandro Giaccobe que nos pilló desprevenidos en plena juventud jugando en alguna de las salas una partida de billar y otra de ping-pong mientras calzábamos alguna moneda de 5 Ptas. en la máquina de música que giraba los discos a gusto del consumidor de la época.

Me confesaste tu particular Señora Mía al tiempo que, sin querer, nos sentimos Como Dos Niños. Bonito Collage el de aquella alargada noche … y bonita bachata que vivimos pegados durante días como aquel pez que tocó con su nariz en mi pecera, jazmines en mano hasta el atardecer y más allá …

Y dicen que hay besos que no se repiten. Será por eso que la culpa de todo la tuvo Sandy. O Jhon Travolta. O la 93.1. Porque nunca antes me habían besado con un sueño que aquella noche se hizo realidad.

A saber … porque todos se repitieron como clones igual que tu contemplación hacia cualquiera de mis movimientos. Gandul. Que miras a hurtadillas y aunque no te agrade que me pinte los labios porque no saben a mí, te gusta ver cómo me visto, cómo me engalano para ti y cómo se queda abierta la cremallera de mi espalda. Por lo tanto, bésame. Y bésame más y más. Recuerda: Guitarra suena más bajo.

callejeándo_ME

2009-08-25T21:41:00.007+02:00

Hoy, como cada viernes primero del año, a las muchas de la madrugada tras una ardua jornada de mariscos y burbujas de sidra acaramelada, me salgo hacia adentro para pasearme un rato. Corto. Sin abusar. Me empiezo desde la calle que más me reconozco, siempre cuesta arriba y medio llena. La mires por donde la mires. Hay que joderse. Y parto de Cero.

De frente aparece la Calle de la Soledad, que ya la cruzo como si nada pero sin el “como” aunque acompañada de mí, que no es poco.

El primer giro a la derecha, con luces verde neón intermitentemente insolentes, está la Avenida de la Ilusión cuyas luces se van apagando a mi paso, como por fascículos. Eso sí, no sin antes ponerse coloradas. Desemboca en el Callejón de los Listillos que aún sigue repleto de señales de Peligro Indefinido tipo : “El que avisa es avisador”, “Allá tú“, “Jamás”.

Esa avenida es una putada sentimental a escala mayor, que debería estar regulada por algún Gobierno (por aquello de que es quien siempre tiene la culpa). El que se atreva a regularlo, lo voto. Lo juro por Snoopy.

Sigo. Y entre los caminos cortos que desconozco para llegar al Paseo de la Felicidad, se encuentran los suburbios del sentimentalismo al más puro estilo años 20 sin mariconadas machistas, del que hoy no pienso hacer uso ni abuso. Al final siempre te encuentras con que hay que pagar peaje y no llevo suelto. Eso, si llevo. Olvidé mi American Express en alguna Autopista del Sexo mal calibrado (aunque esa es otra historia) o tal vez en el Túnel del Miedo. Aquél que cerraron por exceso de cupo y me llevo tres.

A estas bajuras del paseíllo tauromáquico-sagitariano, ya me he dado cuenta que la mayoría de viandantes con los que me crucé, llegaron al Desfiladero de los Felizmente Casados, Urbanización de los Me Quiero Arrejuntar, Portal Aquí me quedo un Tiempo. Carriles tiene dos. Uno de ida y otro de ida y vuelta. Al segundo me apunto porque al primero ya no me tengo agallas. Ni tú.

Regreso en línea recta con antojeras, con mi vuelta a Cero. Eso sí, con mucho más miedo. O sea, que sigo perdida como el viernes anterior, en el PuNto Cero ... Y aún no me explico para qué mierda me compré un GPS ...

palabras que me dijeron una vez

2009-08-13T22:52:00.004+02:00

. Eres gilipollas (un imbécil)
. Sin problemas, mi querida tarta...
. No te digo nada si se enteran de las sombras...
. …he pasado de "i" a imbécil por algún motivo que se me escapa?
. Miedo me das...
. …difuminar los contornos
. Y qué vas a hacer con un imbécil nuevo?.
. Sabía que me causaría esta impresión.
. Me encanta que seas tan descarada...
. Dos... me encanta que te pongas colorá...
. Lástima que busques a Jack's y no a un imbécil... joé que siempre llego tarde...
. De todas, maneras, creo que me llamaré Jack's a partir de ahora, a ver si cuela.
. te llamo pues?
. …saber mucho más de ti y tuviera una cierta sensación de vacío.
. …unas risas y un cigarrillo, …
. En el fondo, me gusta que me llames canalla.
. No, mi querida amiga. No faltan palabras.
. …me siento feliz de sentirte contenta.
. Y me gusta verte y me gusta que te vean...
. …me seduce verte...
. ... soplándote suave en la nuca...
. No podía irme sin saber de tí...
. ?... Esa información, me interesa...
. Albergo un sentimiento de dolorosa ausencia al no poder consolarte.
. Un beso cargado de silencio, rozándote los labios.
. Casi a rozar con la punta de los dedos.
. Ojalá pudiera recoger tus lágrimas con mis manos.
. No debes permitir que ese sentimiento de impotencia te supere. Recuerda que tu sombra da luz al mundo. No debes permitir que la tristeza nos reste un ápice de tu luz.
. Yo tan sólo puedo acariciarte el alma.
. No te sueltes. No nades sola. Yo estoy contigo.
. Mis besos quieren ser el aire que llena tus pulmones.
. Mi alma se encadena a la tuya.
. Contigo.
. No hace falta que digas nada...
. De Rayuela, de Julio Cortázar. Novela de poesía y jazz, cosas que amo...
. Sabes perfectamente a qué cosas me refiero. Lo sabes tan bien como yo.
. …los ojos hinchados por las lágrimas, tienes la mirada más limpia que quizás nunca se haya inventado...
. Ven, abrázame. Tengo miedo.
. Intento utilizar toda la razón que Dios me ha dado, no sé si mucha o poca. Y no sé qué extraño y misterioso sortilegio ha tenido lugar.
. …respeto y libertad
. … y te abrazaré de dentro hacia fuera.
. Señorita... En este mundo, el único que la caga, es un servidor.
. …no podía dejar de pensar en ti
. Perseguirte. Seducirte. Amarte. …
. Si he adivinado una media sonrisa en tus labios, me has hecho feliz.
. … Ojalá…
. Regálame otra sonrisa.
. Porque eres mía.
. ¿A que tengo razón?. (Entre tú y yo, siempre la tengo. Si la quieres tener, has de ganártela a besos).
. No me hables de arrancar, que me arranco y me pierdo...
. Te llevo anclada a mi
. Venía a dejarte un beso preñado de estrellas rozándote los labios...
. … columpiándome con tus cabellos…
. Eres un imán que me seduce y me aterra al mismo tiempo.
. Me estás sugiriendo que huya?
. A tus caderas, ni mentarlas …
. Por cierto... qué significa la "i" a secas?
. …, pero te amo.
. …eres un torrente de vitalidad inabarcable.
. …como quien se aferra al timón de un barco perdido en alta mar.
. …Es que a veces, los imbéciles somos algo cotillas...
. La decencia y el pudor, el recato y la pudicia …
. …, te lo explicaré side by side …
. Si te parece majo el pelandrusco, no seré yo quien te haga de pepito grillo...
. Con milquienientosypico …
. …¿Marisopla?...
. Y no seas malhablada... quita "mierda" y pon "caca", por lo menos...
. …pero sí que me interesa que te preocupes por mí. Me encanta.
. …mis manos dibujándote los labios …
. Por cierto... me encantan los boleros
. Un beso hasta las profundidades abisales de tu alma.
. me estás matando suavemente como dice la canción..
. Por supuesto... la culpa es siempre mía...
. Te quiero, no lo olvides tampoco...
. No te enfades... me he vuelto a leer esas estrellitas...
. ... te vienes a tomar un café conmigo?. Y un cigarrillo con un beso? Buenos días...
. Eres un vicio, niña
. Ese semáforo ya lo tienes por las vías de mi alma.
. Complicidad es una palabra que me gusta muchísimo...
. A la luna me voy yo contigo...
. Joé qué incertidumbre
. … si estás más buena que el pan con tomate???
. Hola bonita...
. Yo te llevaré conmigo en mis días y mis noches...
. No te quito del pensamiento, niña...
. Venía a ver mi foto favorita...
. …, voy a apagar la luz para pensar en tí.
. Nos vemos prontito, niña.
. Prometo que …
. En fin. Mi imbecilidad, que no tiene límites.
. ... Me gustaba ver tus guiños a pie de foto.
. Sé que me bullen mil ideas en la cabeza, salpimentadas con la teoría cuantitativa del dinero y los fisiócratas y Hume y los mercantilistas... pero no acabo de concentrarme.
. Pero qué quieres que te diga?. Me he puesto celoso...
. … de madrugada a alguna hora e intentando seguir conciliando el sueño y siempre que me despierto, ahí estás tú.
. Hoy no hay beso con café ? :( ...
. Lo que demuestra, una vez más, que me estás sorbiendo el escaso entendimiento que me alumbra.
. Y no se parta el pecho, que lo va a dejar todo perdido...
. Mejor me callo... que se me va, se me va...
. Mira lo que me hases disí...
. L'orchestre et les chœurs de ma bouche te diront mon amour. Elle te le murmure de loin
. … compartir un buen malta y una melodía de jazz a tu lado...
. … y no puede ser!. Questoy currando...
. … y me pregunto constatemente si todo esto es normal.
. Vamos a ver... abre la boca y cierra los ojos...
. Y mestoyponiendo nervioso.
. La verdad no lo sé. Está ahí y debería bastar.
. Me molesta estar debajo de los focos: no veo nada.
. ... es que eres un imán. Me seduces.
. … en la estatua del marinero…
. Premisa fundamental: te respeto tal y como eres.
. Juro que te echaré de menos.
. Es que no sé qué harías sin mi...
. Me desconciertas... aunque no debe ser extraño. Debo haberte desconcertado yo también. Imagino que es justo.
. Una gilipollas y un imbécil... vaya par.
. Entre tu y yo, me gusta que te pongas celosa...
. Y no nos da vergüenza?
. El qué te congratula?.
. El recato me impide explicarte qué es lo que me pasa por la cabeza.
. Giacomo... per favore.
. Y me encuentro cansaito...
. ... que la mañana no pueda contigo, no me entere yo...
. ... Esas rosas blancas son una caricia al alma.
. Uuhhmmmmm... Ha vuelto Jack's?. Me he de poner celoso?
. Bueno, me acabaré poniendo celoso...
. … Y por supuesto que no voy a dar de baja la página.
. (¿Cómo demonios podía saber yo que te referías esconder cosas …
. No me eres indiferente, recuérdalo. Siempre.
. Con su permiso, claro está...
. …, pero me debes uno...
. … tus caderas, las vi yo primero...
. Es lo que tienen los imbéciles…
. Hija, eres una caja de sorpresas...
. Pero no dudes jamás, repito, jamás, que te amo, niña mía.
. Es cierto o es una apreciación mía?
. buenas noches, tesoro...
. No me has dejado concentrarme en lo más mínimo...
. … (noveascomomestoyriendo)
. Usurpadores, en la historia, siempre han existido...
. Todo llegará. Seguro.
. Me acaba de entrar una basurita en el ánimo...
. Los resortes del estado son inescrutables...
. Mestoyponiendoseloso...
. He venido a trastear en tu libro...
. Yo no sé si debiera decirte que tienes las puertas abiertas. Me duele mucho pensar que algún día te irás. Y no seré yo.
. "Es mía", pienso. "Imbécil", pienso acto seguido.
. Si no quieres, inventaré maneras para amarte.
. Me cabreas. Y te amo. A partes iguales, ahora mismo...
. Mientras comía, pensaba en tí...
. Lo sé... cada vez aparezco menos...
. Y sí, me cabreas...
. Pienso en tí...
. Sólo vengo a darte un beso, ahora que estás dormida …
. Te robo un beso...
. No te sueltes, niña mía...
. He tomado el sol... rojo-gamba
. Que ud. lo ligue bien...
. Anda, ríete conmigo...
. Lamento llevarle la contraria, pero adiós, se acentúa...
. Déjalas, mientras te beso...
. Me lo has puesto fácil...
. Pero, si tienes un momento, tengo un instante para un cigarrillo.
. Me gustaría que vivieras en una carcajada contínua...
. Pues sí que estás buena, sí...
. Cosas del vino a la hora de comer.
. Definitivamente, estás espesa...
. A quién quieres que le rompa las piernas???
. ... enganchado a tus caderas o ver cómo se mecen a lo lejos como un paso de Semana Santa ...

Para el autor de esas palabras que se enorgullecía de que las publicara, por todas las risas juntas, los cigarrillos con besos y las noches de malta con jazz ...:

Dos extraños

2009-08-07T21:44:00.002+02:00

Dedicada a todos mis extraños ...

... y a ti, extraño ;-)

@>--`--,---- ME VENDO ----,--´--<@

2009-08-06T20:00:00.011+02:00

Limousina rebelde funcionando y en perfecto estado, ITV pasada cada 6 meses.

El ordenador de a bordo funciona a su bola.

De chapa interior algo rayada por el uso... los años no perdonan.

Faros de color negro.

Chasis elegante o hippie (según el tiempo.

Poco consumo... casi que funciono a base de Cola Cao, naranja fuerte, suave limón y sin plomo.

Tengo instalado GPS, pero, como si no... me pierdo igual.

Poco mantenimiento, sólo que me mimen de cuando en cuando (23 h⁄D) y me quieran (364 d⁄A … no hay que abusar).

Tengo cochera propia y, como sólo estoy con mi hijo, aparco a mis anchas.

Me gustan las cosas que a todas las que son como yo, es decir, que no me den celos con las motos, que me saquen los días libres, me quiten la capota, ir de chupitos de gasolina los domingos por la mañana, estar limpita de cuando en cuando ... correr... ( claro que para correr necesito alguien que me conduzca ), y poco más.

Si alguien está interesado en comprarme, realizar oferta. Por preguntar no se pierde nada.

P.D.: Sólo admito un dueño.

Nota : Por favor, las subastas en público, que si no los demás, no pueden pujar a sus anchas.

Tolerado el estacionamiento, festivos y laborales

2009-08-03T00:44:00.008+02:00

Esto sucede cuando en la vida de una se alcanza la comisura de lo absurdo, casi como Ionesco, pero en español.

Se pasa de la in_tolerancia del a_guante infinito (sin llegar al más allá) a la tolerancia de casi todo y casi todos a pesar de la raza, religión o condición política (que de eso ya hablaremos).

Y es que la vida es un veneno que comienza con suaves dosis de jarabe dulce para terminar entre el amargor de cualquier pastilla de Juanola mal atragantada mientras una se pasea entre venas con sabor a horchata sin fartons (que no saben a nada), como el arroz blanco.

A la señal de absoluta prioridad de paso, uno se cree que no tiene que ceder el paso jamás, que puede conducir por la vida de otra a su antojo de semáforos en verde sin considerar que de cuando en cuando, aparece la dichosa luz de precaución que siempre nos sal_tamos.

Craso error cuando se conduce por casco urbano, no en autopista a tus anchas con derecho a parada y fonda en algún rincón permisivo.

A este punto, recuerda que en esta vía está tolerado el estacionamiento, festivos y laborales. Que el estacionamiento no te permite estar más que un tiempo determinado. Que no da derecho a mucho más ni obligación a mucho menos. Que los besos de cartón tienen tiempo de caducidad (si hay besos). Que los abrazos no se siguen (y en ocasiones ni se sienten ni te necesitan). Que las miradas se pierden (sobre todo cuando no se mira). Que aparecen las arrugas de las sonrisas ( … ). Es en ese momento en el que el semáforo ha cambiado a rojo …

¡ Arranca, machote ! Estás provocando una cola insaciable. Ninguna señal te permite aparcar.

(creo que hoy me he cargado el Código de Circulación

y me he quedado tan ancha ...

a pesar de la pastilla de Juanola …)

Se puede, se debe, se quiere

2009-08-02T15:40:00.009+02:00

Se puede. Se pueden resumir 25 años de felicidad con tan sólo 10 canciones. Se puede. Se pueden resumir otros tantos de amargura con tan sólo una canción y un chaparrón (o dos). Se puede. Se puede arriesgar a plantarle cara a la incertidumbre partiendo de cero, con los cajones vacíos de polillas y llenos de burbujas de colores. Se puede. Se puede juzgar aunque no hayas estudiado judicatura puesto que la vida misma te ha regalado esa carrera de fondo. Se puede. Se puede morir de una tontería. Tú eliges. Se puede. Se puede decir que estás libre y acabar como un taxi, con 5 encima.

Se debe. Se debe esperar 15 años a que aparezca la ternura adecuada. Se debe. Se debe apostar por lo diferente por arriesgado que nos parezca. Se debe. Se deben escuchar historias gastadas, desnudos de cualquier prejuicio y perjuicio. Se debe. Se debe proteger lo delicado. Se debe. Se debe odiar la hipocresía y saltarse la falsedad o jamás serás libre por más empeño que pongas. Se debe. Se debe estudiar para ladrón y devolverlo todo.

Se quiere. Se quiere adjudicar la positividad en nuestras vidas. Se quiere. Se quiere electrizar el sistema nervioso. Se quiere. Se quiere querer y querer bien. Y qué es el bien ? . El olor a bien es afrodisíaco. Imagínate cómo será querer querer y querer bien. Se quiere. Se quiere escuchar la honestidad del riesgo y de la confianza por absurdo que nos parezca. Se quiere. Se quiere ser un asesino y más tarde, confesar el crimen. Mola. Se quiere. Se quiere ver –y hasta mirar- (y que no te vendan unas gafas que se refractarian con la concavidad de la luz que expulsan el reflejo al exterior y lo anulan tó si incide en tu retina … sobre todo si tienes el ojo bóvedo.) ...

Toi

2009-08-01T03:47:00.008+02:00

Toi dejando de pensar mientras me enfrasco en You're the first, the last, my everything ... o cualquiera otra de Barry White ...ó Every time you go away, de Paul Young ... When a man loves a woman, de Michael Bolton ó el primor de A love so beautiful... echo de menos mis cascos inalámbricos pegados a las sienes, la música a toda pastilla, sintiendo sus vibraciones en mi interior mientras el cuerpo que parece ser mío levita sobre algún rincón de mi salón siguiendo las curvas que van marcando los humos de las varillas de incienso que revolotean sobre toda la estancia ... luces tenues escapándose tímidas de sus hilos de cobre o de entre las mechas de mis velas ... y cuando ésto acaba, un poco de relax acompañándome Terry Oldfield con Reverence ... El Silencio de los Bosques ... Música de los Dioses ...

Uhmmmmmm .... Sublime ...

Al despertar, descubro que ... toi ... surcando el arco iris, bajo la luz de la luna ...¡¡ una pena !! (o dos)

España ya no es lo que era

2009-07-31T20:28:00.021+02:00

España ya no es lo que era. Si Cervantes levantara la cabeza no sabría dónde está Castilla-La Mancha. Ya no existen quijotes que se enfrenten a sangre y arena con los molinos de viento para guarecer a su Dulcinea. Posiblemente Sancho Panza llevó a Don Quijote a una desenfrenada vida llena de pastillas y estupefacientes varios y ahora, andará por alguna discoteca de esas que están en lo que llaman ‘la ruta’ de Valencia. ¡Qué dirían ahora de ella aquellos que lograron que se convirtiera en uno de los reinos de taifas que surgieron con la división del reino musulmán!

Si el pobre Rodrigo Díaz de Vivar –El Cid, nuestro Cid Campeador- pudiese de nuevo resurgir de entre los muertos, cabalgaría veloz en su Babieca hasta su Burgos natal. Al paso de Teruel, junto a Los Amantes, hundiría sus rodillas en el mausoleo buscando las últimas galanterías perdidas en Castilla-León junto a las murallas de Ávila o La Casa de los Picos de Soria. Ya no creo que recuerden quienes fueron Tizona y Colada. Ahora hacen réplicas de ellas en un lugar llamado Albacete.

En el Monasterio de Santo Domingo de Silos –Burgos- siguen sonando cantos gregorianos por sus muros entre los monjes benedictinos, pero al igual que el Monasterio de Piedra –Niévalos, Zaragoza- hay más gentes que los visitan por internet que personándose ante sus pies. Lo mismo podría decir de La Sagrada Familia –Barcelona- y un ejemplo claro soy yo: cambié su visita por un campeonato de natación.

En Salamanca ya no visten de universitas elegantes y altivos mancebos más, ya cualquier cosa el válida para subsistir en el futuro. Los mancebos de rebotica han desaparecido y hasta los tunos han perdido su voz. El agua de los acueductos se ha secado; el de Segovia, también.

Quedan eso sí, almas de gaiteros que ahora se entremezclan con aquellas de las de Asturias y Escocia y el profundo sonido de esas tripas es capaz de alcanzar hasta la casa de verano de Felipe II, aquel que construyó Juan de Herrera: el Real sitio, El Monasterio de El Escorial.

Pero no sueñes, bohemio, la arquitectura herreriana se difuminó. Ahora tenemos monumentales castillos de 60 m2. Eso sí, con tres dormitorios, cocina, baño completo (sin ventana exterior), galería y aire acondicionado, donde suelen vivir familias de hasta 7 miembros, perro, suegra y canario incluidos, tres televisores, un video, un DVD, un home-cinema y 6 móviles –el pequeño de la familia y el perro aún no hablan por teléfono- ¡qué diría Guglielmo Marconi ante este avance!.

Los caballos, ya no tiran de románticos carruajes para enamorados. Ahora se hacen carreras con ellos y algunos hasta comen su carne. En su lugar, cada mes sale al mercado un nuevo modelo de vehículo con 4 ruedas llamado ‘coche’ que suele servir más que nada para hipotecarnos hasta el cuello durante 4 ó 5 años. Eso sí, cuando se paga ese préstamo –o antes- uno se mete en otro porque el susodicho cacharro ya está ‘demodeé’

Si alguien falta al honor de otra persona, no existen ya campos de batalla ni guantazos –nunca mejor dicho- con guante en la cara al adversario y eso de elegir entre arma de fuego o sable ni se sabe lo que es. Ahora se dan de ostias en mitad de la calle o se insultan en programas de televisión mientras el espectador se queda tan inerte como si estuviera escuchando en los noticieros que en el Islam se está provocando alguna masacre en esos momentos o que uno más uno ya no son dos ni tres, sino cero o impar –que es lo mismo-. Las teorías platonianas han quedado por el suelo. Y Tales de Mileto no supo lo que hizo al llamar ‘electricidad’ a la propiedad adquirida por el frotamiento de una barra de ámbar contra la piel, porque ámbar en griego, se dice ‘elektron’.

También murieron La Faraona y la de Merimé. Entre coplas y fandangos, ni Sevilla ni Málaga ni Córdoba –la sartén de España- brillan ya por bulerías porque han hecho de ellas una auténtica Feria donde el disfrute de las gentes se asemeja a aquellos ascendientes impíos romanos, de aquel César que adoraba a su dios Baco. Hasta Picasso nos salió rana. A la tacita de plata –Cádiz- que no la toquen, no sea que se rompa la magia que en ella albergan las gentes de carnaval. A Almería ni la conocen ni la quieren reconocer y por ahí van entrando ahora gentes que –según el Corán- debían volver a la tierra de donde fueron expulsados … ¡malo!. De Huelva me he olvidado … será un lapsus, pero creo que siguen encalando las paredes de las casas. Están resucitando el flamenco ¡ya era hora que hicieran algo en condiciones! Eso sí, Al-Andalus, sigue siendo Al-Andalus.

La Alhambra de Granada, la Alcazaba, el Generalife, el Jardín de los Adarves, el Patio de la Sultana … siguen llorando. Ningún Sultán nazarí queda ya en ella. Sólo sus almas. El olor a almizcle aún se impregna en las ropas, en los sentidos y en los poros de la piel de quienes suben allí a vibrar. Eso sí, mejor ir sin coche porque roban por doquier. Y, ojo a las gitanas, que siguen ‘leyendo’ la palma de las manos. El Albayzín sigue mirando, insolente, los llantos de la Sultana, que se congelan tardíos en Sierra Nevada y suspiran aún de cuando en cuando por entre los escritos de F.G. Lorca.

En el siglo VIII a.C. aparece el primer dato constatado: asentamiento de una tribu de mastienos que dio nombre a la ciudad de Mastia (actual Cartagena). Antigua capital de la España bizantina, lugar por el que entró el Apóstol Santiago a través del puerto de pescadores –Santa Lucía-, ciudad a la que Fernando III otorgó el Fuero de Córdoba y la incorporó a la Corona de Castilla. Todo lo que por ella hizo Carlos III, ahora están destruyendo desde hace más de 20. Ya no se ven tantos yonkis por las calles, pero tampoco hay una gran seguridad ciudadana. Cartagena sigue llorando, y llorará aún más, porque nadie es capaz de dar un puñetazo sobre la mesa. De los murcianos, no me he olvidado … cultivan buenos pimientos.

Creo que La Puerta de Alcalá –Madrid-, la de Toledo, y las del resto de la Península, siguen aún a la espera, ya no reconocen … como decía aquel LXXV soneto de Pablo Neruda en ‘Cien sonetos de amor’.

La España cañí ya no existe. Ni los melocotones saben a melocotones, ni los tomates a tomates, ni los claveles huelen como deberían de oler.

Pero España no está indefensa. España va bien –como alguien diría- … aunque hay una frase de despedida que me gusta aún más:

'¿Vd. indefensa? Ja, ja, ja.
¡Que Dios se apiade de los yankees si la capturan!
Y ahora, baje ud. de ahí, quiero despedirme.’
(Rhett Butler ó Clark Gable en Lo que el viento se llevó)

…

Iceberg ó arde un témpano de hielo

2009-07-30T01:49:00.012+02:00

La Alhambra de Granada (siempre), Saint-Tropez o la estrechez de sus calles, Atenas o El Pyreo o un atardecer en el Templo de (da igual), Los puentes de Brujas y sus empedradas calles; Los Puentes de Madison; Amberes y su castillo o la alta clase en su más baja clase; La Tourre Eiffel, Sensible (extremadamente sensible); El folclore de La Bretagne, les crêpes (beurre salade), Pasional (no hay puntos intermedios); Lady Hawke o la música de su banda sonora o su grupo o el amor (¡¡¡ a saber !!!); Sincera (en exceso), sin pelos en la lengua (perdí la diplomacia por el camino), Los molinos de agua de mi tierra (en mis fotos), Los de viento de Ciudad Real; La pesca de angulas; El tiro a diana; Patinaje sobre hielo; Judo; Pintura al óleo; Escritos y poemas varios en tonos pastel (menos para mi madre); Madrid La Nuit; La sombra que cobija la tierra donde reposa el pastor; el arco iris; la luz de luna reflejada en mi playa favorita; mi hijo; Un punto de mala uva que me dura 15 minutos; Tortilla de patatas; El puerto de Barcelona; un monte de Girona; Avila (sin par); Toledo; La Casa de los Picos; El Palacio de La Granja; El Monasterio de El Escorial; Los Amantes de Teruel; La Catedral de Burgos y las vidrieras de las de León; Un paseo en bici para robar limones; Coger moras; embarrarme las manos con arcilla o inventar imágenes sobre la arena de una playa; Cangas, Alcalá de Júcar, Covadonga, Monasterio de Piedra, Río Mundo, nadar hasta sentirme parte de la mar (a solas), caminar (en compañía), hacer fotos (sobre todo cuando la luz se esconde), Torremolinos, Galicia saudade; Lisboa y sus luces de navidad; Cuenca; Mojácar; Roquetas de Mar; Andorra en primavera; Sierra Nevada y Sierra Espuña; San Sebastián; Santander o las gentes del norte; Zumel (Burgos) o el poner a secar las sábanas en el prao; Los juegos de mesa; un masaje en (en privado y sólo a uno... pero ya no...); ... mañana pensaré